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La nuit, mon ami, est devenue un jeu de cartes.
Et peins le guide du soleil dans le ciel
La lune est la méchante sorcière qui pleure
Et le soleil, une blonde qui laisse ses cheveux détachés
Le soleil est la cible qui apporte la joie
La douce joie d'une vie nouvelle
Les vêtements chauds que l'on porte ce jour-là
Lorsqu'il sort tristement de sa grotte obscure
Le soleil est le poncho du pauvre homme qui passe.
Mâcher, se rebeller, blasphèmes et supplications
Eh bien, une terrible tragédie se déroule dans sa maison.
Tragédies de jours sans pain et sans feu
Nous, moineaux des enfers, apprécions
Leur amitié sincère les jours de fête
Qu'importe l'argent, si au fond de nous nous portons
L'âme harmonieuse de vingt guitares ?
Nous chantons notre misère
L'hymne à la liberté du vers sonore
Sans envier le chant hystérique
Du pauvre canari dans la cage dorée
Les lumières du centre-ville nous brûlent les ailes
C'est pourquoi nous recherchons une banlieue tranquille
Et quand un chagrin nous ronge de l'intérieur
Nous chantons plus tristement, mais nous chantons toujours.
La vie est si laide, si misérable et pathétique
Il a fait de nous des rebelles comme des moineaux.
Ils meurent de la rage à l'intérieur de la cage
Et ils remplissent les places de chants joyeux
Nous marchons sans direction, nous marchons sans cap.
Sans laisser le découragement nous envahir.
Qu'importe le chemin, si nous portons en nous ce que nous portons en nous ?
L'âme harmonieuse de vingt guitares ?
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