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Existia uma aldeia tranquila
E em suas ruas, crianças brincavam.
Nos bistrôs, os velhos tagarelas
Eles se lembravam de tudo e contavam as histórias.
Havia um caos pacífico
Pessoas de todas as classes sociais
Mesmo que às vezes eles vivessem... acontecesse o que acontecesse.
Eles compartilharam vinho e canções.
Cantamos pela época da semeadura.
Cantamos pela colheita.
O casamento estava sendo celebrado.
O amor teve a sua época.
Será que tudo não passou de uma ilusão?
Um dia, os homens, de acordo com sua magnificência
Eles confessaram sentir estranhas sensações de nostalgia.
A cada um o seu Deus, a cada um o seu rei, a cada um a sua palavra.
A cada um o seu próprio sangue, a sua própria posição, a sua própria pátria.
E a aldeia se transformou em um campo de batalha.
E a loucura liderou seus exércitos.
Eles o sangraram... e expuseram suas entranhas.
E em suas ruas, crianças caíam
A semeadura foi esquecida.
A colheita foi esquecida.
O casamento já é passado.
O ódio teve seu momento.
A morte sempre tem razão.
As casas da aldeia estão desertas.
Cães vadios aguardam aqueles que estão ausentes.
Eles estão em outro lugar... onde a grama é bem menos verde.
Ou em lugar nenhum... será que ao menos estão vivos?
Eu desligo a televisão.
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