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As coisas mais insignificantes são um mistério.
E o sagrado, tão simples.
O grito do cacto figo-da-índia
Ao lado do Hussardo da Morte
Quando o coiote bateu na sua porta
Ele uivou notas indesejadas.
As sombras roubadas
Para o sono dos justos
Não pode ser trancado.
O sol sob um sino
Não pode ser adiado.
A hora marcada
Pode ser um desses dias
Sua última batalha
Ou que as larvas se tornem adultas.
E não vamos entrar pelo buraco da fechadura.
O coração passando por um túnel
Escuro como um naufrágio
Morrer agora, não depois.
Buscando sem esperança
Não pode ser trancado.
O sol sob um sino
Não pode ser adiado.
A hora marcada
O Labirinto dos Sono
Onde os demônios da memória se perdem
Não pode ser trancado.
O sol sob um sino
Não pode ser adiado.
A hora marcada
O Labirinto dos Sono
Onde os demônios da memória se perdem
O Labirinto dos Sono
Onde os demônios da memória se perdem
De memória
De memória
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