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É uma aquarela de natureza-morta.
Daquele que já era final de tarde.
E o sol brilha através da renda da cortina.
E as sombras banham o quarto.
E nós sentamos e tomamos nosso café.
Envolto em nossa indiferença
Como conchas na praia
Podemos ouvir o rugido do oceano.
Na conversa indefinida
E os suspiros superficiais
Essas são as fronteiras de nossas vidas.
E você lê sua Emily Dickinson.
E eu, meu Robert Frost
E nós registramos nossa posição com marcadores de livros.
Para medir o que perdemos.
Como um poema mal escrito
Nossos versos estão fora de ritmo.
s sem rima
Em tempo sincopado
Perdido na conversa indefinida
E os suspiros superficiais
Essas são as fronteiras de nossas vidas.
E falamos de coisas que importam.
Em palavras que precisam ser ditas
Será que a análise pode valer a pena?
A igreja está realmente morta?
E como o quarto está desaparecendo suavemente
Só posso beijar a sua sombra.
Não consigo sentir sua mão.
Você agora é um estranho para mim.
Perdido na conversa indefinida
E os suspiros superficiais
