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C'est une aquarelle de nature morte
De l'après-midi désormais avancée
Et le soleil brille à travers la dentelle des rideaux
Et les ombres baignent la pièce
Et nous nous asseyons et buvons notre café
Enveloppés dans notre indifférence
Comme des coquillages sur le rivage
On entend le grondement de l'océan
Dans la conversation en suspens
Et les soupirs superficiels
Ce sont les frontières de nos vies
Et vous lisez votre Emily Dickinson
Et moi, mon Robert Frost
Et nous marquons notre place avec des marque-pages.
Pour mesurer ce que nous avons perdu
Comme un poème mal écrit
Nos couplets sont désynchronisés.
s hors rime
En rythme syncopé
Perdu dans la conversation en suspens
Et les soupirs superficiels
Ce sont les frontières de nos vies
Et nous parlons de choses qui comptent.
En des termes qu'il faut dire
L'analyse peut-elle être utile ?
L'Église est-elle vraiment morte ?
Et comment la pièce s'estompe doucement
Je ne peux qu'embrasser ton ombre
Je ne sens pas ta main
Tu es désormais un étranger pour moi
Perdu dans la conversation en suspens
Et les soupirs superficiels
