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Umm, nos gustaría decir que
El 10 de mayo de este año
Vamos a entrar al Carnegie Hall.
¿Dónde está el Carnegie Hall Luthe? (Misisipi)
Mississippi (no, no lo es)
Eh, Gordon Terry, John Western
La familia Carter, Tom, Paul, los hermanos McGlaiser
Y a Mike Wiseman por, eh, demostrarlo.
Vamos a grabar en el escenario del Carnegie Hall.
Un álbum
Y eh, una de las cosas que pretendemos grabar es una lectura.
Es uno de nuestros poemas favoritos.
Creo que es una historia hermosa
Nos gustaría hacerlo por usted.
Esperamos que lo disfrutes
"La balada del tejedor de arpas"
Una vez, mi madre me dijo cuando estaba a la altura de las rodillas
—Hijo, necesitarás ropa este invierno, y no tengo ni un trapo.
En esta casa no hay nada que haga los pantalones de un niño.
Ni siquiera tengo tijeras para la tela ni hilo para las puntadas.
No hay nada en esta casa excepto media hogaza de centeno.
"Y esa vieja arpa familiar nuestra que nadie comprará"
Bueno, eso fue a finales de otoño y cuando llegó el invierno.
No tenía ni un par de pantalones ni una camisa a mi nombre.
Pero mi madre dijo: "Hijo, ven y súbete a mi regazo".
Y calentaré esas piernas flacas mientras duermes la siesta"
Y nos balanceábamos de un lado a otro al ritmo de una rima de Mamá Ganso
Y vaya si estuvimos felices durante una hora aproximadamente.
Oí decir que ese año el invierno fue muy malo.
Sé que nos sentamos en el suelo porque quemamos las sillas que teníamos.
A excepción de una silla que mi madre no pudo romper.
Y esa vieja arpa familiar nuestra que nadie quería coger.
Una noche, estaba resfriado y mi madre me cantó para dormir.
Y cuando me dejó en el suelo, creí oírla llorar.
Pero luego la vi sentada en esa buena silla.
Con la luz que brillaba sobre ella, no podía decir de dónde venía.
Pero ella parecía tener dieciocho años, ni un día más.
Y allí estaba esa vieja arpa tocando contra su hombro.
Bueno, ella empezó a tocar el arpa y sus manos se movían rápidamente.
Entonces el hilo corrió hacia las cuerdas del arpa desde algún lugar que no pude ver.
Entonces todos los hilos de colores comenzaron a deslizarse entre las manos de mi madre.
Vi el hilo convertirse en tela.
Y vi cómo la tela se expandía
Y tejió una chaqueta de niño y cuando estuvo terminada
Lo puso en el suelo y tejió otro.
Ella tejió un abrigo largo y rojo, ¡y qué espectáculo ver!
"Ese abrigo es para el hijo de un rey", dije.
"No pudo ser para mí", pero sabía que era para mí.
Ella tejió un par de pantalones y más rápido que eso
Ella tejió un par de botas y un pequeño gorro de lana.
Ella tejió un par de mitones, tejió una blusa pequeña.
Ella tejió toda la noche en esa casa fría y estéril.
Luego cantó mientras trabajaba y las cuerdas del arpa hablaron.
Pero su voz nunca vaciló y el hilo nunca se rompió.
Pero cuando desperté, allí estaba sentada mi madre.
Con ese arpa en su hombro, luciendo como si tuviera dieciocho años, ni un día más.
Una sonrisa en sus labios y una luz alrededor de su cabeza.
Pero sus manos estaban sobre las cuerdas del arpa, congeladas y muertas.
Pero en el suelo junto a ella, apilados a seis pies de altura
¿La ropa era lo suficientemente buena para un rey de mi talla?
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